Habile Cultivateur

Debout, les pieds enfoncés dans la terre jusqu'aux chevilles. Il se laisse engloutir par la férocité du vent, il est solide et bien planté, comme un chêne. Habile cultivateur, il ne peut s'habituer à cette urbaine comédie. Il ne joue pas, il ne fait pas semblant, il n'est pas bercé d'illusions. Attentivement, il effectue les gestes la tête basse. Éblouissante lumière de midi, il relève les yeux vers la pluie. Éloigné de toute exiguïté contrainte et forcé, il respire à pleins poumons, il force avec tous ses muscles, il souffle de tout son corps. L'heure d'après, sa vision se trouble, il n'y voit plus clair. Le mauvais temps a eu raison de lui. Sa voix tel un soupir énonce une dernière sentence. Il récupère ses outils et débute sa marche dansante jusqu'à l'abri.