Un projet depuis quelques mois dans la tête. Petit à petit, il mûrit. Plusieurs envies.

Une première d'abord formelle : une envie de peindre en grand sur un format vertical comme les patuas.

Une visite au musée pour me laisser convaincre et subjuguer par les rouleaux protecteurs.

La deuxième : une envie narrative.

Le désir d'écrire sur un lieu qui m'est cher. Une histoire qui me parle,mais qui touche aussi les autres.

Un récit autour d'une famille, de la nature et des saisons. Le souvenir d'une conversation: l'exode.

Fictionner le tout.

La forme est en construction. Trouver le juste équilibre entre le texte et les images.

Raconter: oui mais ne pas trop en dire. Laisser le temps faire avancer la réflexion.

Projet à suivre.

Debout, les pieds enfoncés dans la terre jusqu'aux chevilles. Il se laisse engloutir par la férocité du vent, il est solide et bien planté, comme un chêne. Habile cultivateur, il ne peut s'habituer à cette urbaine comédie. Il ne joue pas, il ne fait pas semblant, il n'est pas bercé d'illusions. Attentivement, il effectue les gestes la tête basse. Éblouissante lumière de midi, il relève les yeux vers la pluie. Éloigné de toute exiguïté contrainte et forcé, il respire à pleins poumons, il force avec tous ses muscles, il souffle de tout son corps. L'heure d'après, sa vision se trouble, il n'y voit plus clair. Le mauvais temps a eu raison de lui. Sa voix tel un soupir énonce une dernière sentence. Il récupère ses outils et débute sa marche dansante jusqu'à l'abri.